De novo, de repente
Devagar, vagando
E demasiadamente sangrando
A ferida se fecha...
Uma flecha no peito!

Ciclo que se repete
Nesta nossa vida incerta
E quase sempre aperta
O coração de tanta angústia
Mas são apenas rimas soltas
Nos lábios de quem beija
Palavras ao peito presas.

Ser Poesia

Ser poesia é, 
Apesar da dor, 
Ser feliz
Apesar do amor, 
Uma vida. 
Ser poesia é reconstituir-se em versos, 
Por lágrimas, por glórias
Por paixões eternas
Em rimas, talvez
Em sonetos, quem sabe
Sem estrofes,
Por versos livres, brancos
Ou negros
Ingrata e revoltada (quaisquer poesias)
Para ser poesia
Na musicalidade de nenhuma canção
Nas palavras desencontradas...
Ser poesia é neologismo todo dia
É abrir a janela e fechá-la
É paradoxo, é erro gramatical
É erro conjugal
Por poesias...
Ser poesia é não ser poeta,
Nem profeta,
Nem político
É o beijo da namorada que vai embora
Para o outro lado da poesia.

Meto metades em métodos todos os inteiros interessantes. Na medida imediata de metades estressantes.

Na rotina, a retina
Retire seus olhos
De minha alma que perambula
Pelo corpo.

Nos cuidados dados
A este mundo profundo
Vive-se uma rasidade
Razoável e rara
Como a paranoia das versões humanas. 

Neste tempo, pausa
E pousa neste repouso
Que ouso esperar
Perambulando em ideias
Que fogem nestas palavras. 

Restos certos de rostos
Com gosto de amargura
Segura e aperta a minha mão
Com o coração e sem loucura, 
Pois, depois ainda te quero
Mesmo no desespero que espero
Mesmo com este teu "fere e cura".

Poema de Julho

Este nosso sufoco

Que o foco é pouco

Que o coração é oco

Que o mundo é louco

Que o amor é rouco...

 

Este nosso resgate

Que mais parece desgaste

Que quer em qualquer parte

Parecer com arte

É apenas outro mundo de Marte...

 

E se este nosso fulgor

Amor não for

Também não haverá dor

Que é um sol se pôr

Por um colorir sem cor...

 

Mas estes nossos laços

Mesmo em janeiro ou março

Pressupõem muitos abraços

Muitos traços

Desses nossos passos.

 

Novo Poema

Meu coração quando sangra

Angra dos Reis, 

Seis horas da manhã

Maçã de vez

E meu corpo torpe

E minha alma vã

Meu coração ferido

Ido, sem talvez

Fez em mim proibido

Minha pura lucidez

Dez anos se passaram

Apagaram minhas leis

Sei que ainda sonho

Proponho sensatez

Mesmo que ainda ponho

Meu coração na mão de vocês.